Nunca, ni siquiera ahora, he tenido la certeza de saber hacia dónde se dirigen todas estas historias. Muchas noches. Inolvidables. O no. Locas. Otras no tanto. Que acaban en sexo. O sin él. Música. Gritos. Voces. Sonidos. Performances. Real shows. Con amigos. Con conocidos. Con anónimos. Tatuajes. Espaldas. Tacones. Labios. Maquillaje. Nucas. Cadenas. Algunas veces lágrimas. Escaleras oscuras. Pasillos rojos. Azul. Cuartos de baños. Drogas. Espacios vacíos. Negros. Miradas perdidas. Borrosas. Etílicas.
Y sigo sin saber, aún ahora, hacia dónde se dirigen todas estas historias. A tus manos, probablemente.